Я своего рода тоже —
человек искусства.
Умею быть посторонней,
даже когда в комнате пусто.

Готова написать оду окнам,
что пропускают солнечный свет
И найти смысл в чем-то,
в чем его нет.

До последнего претендую
на уникальность.
Прекрасно понимая,
что мои рифмы — это банальность.

Это вам не ананасы
запускать в небо,
но от плоти отрывать —
куски хлеба.

Откуда берутся образы
у человека в голове,
если он по приказу
готов отдать тело земле?

Да и что ваши принципы
перед инстинктом размножения?
Когда вся наша жизнь —
просто формы движения.

Родился, придумал образ —
отбросил тень.
И надейся, что тебя не потеряют
в пасмурный день.

Смысл в том, чтобы быть —
человеком искусства.
Или просто человеком.
Или просто нужным.