О, как некстати этот холод -
мой знобкий вечер в сентябре.
Я складываю жизнь, как платье,
в неровном свете на столе.
Уже в окне чернеет бездна,
и сургучом скреплен конверт,
В котором доблесть безнадежных,
забытый блюз и шум планет.

Простите мне сей жест
небрежный:я ухожу, почти во сне,
Поскольку мир - уютный, снежный-стал тесен этой глубине.
Я не прощаюсь, а прощаю-
простую пыль, усталый пыл.
И эту нить, что золотая,
в руках у вечности дрожит.

Уже прихожая нелепа, а в зеркалах-иной овал.
Струится голос, будто лепет,
что кто-то свыше диктовал.
Снимаю перстень. Гашу свечи.
Пришла пора для тишины.
Пусть вечер ляжет мне на плечи,
Как воротник из белезны.

Я покидаю эти стены-
театр мой, мой личный сад.
Душа не терпит перемены.
Она спешит на зов - назад.
Не плачте, право, - это
скучно. Я-
лишь чернильное пятно.
Я ухожу легко, беззвучно -
в раскрытое как смерть, окно.

Автор Марина.
(22.09.2026)