поход по неопределенно длинной тропинке, где каждая секунда проходит годами, как бы банально то не было. или время совсем не работает.
ничего нет, значит и определять совсем нечего, бездумный поиск черной точки на черном фоне, без возможности наклонить монитор. вытаскиваешь его вот, как спросят о чем ты сегодня. вытаскиваешь, но не выходит. не потаено оно, не съедено кем-то, даже выставленно на общее обозрение, мол, – вот оно я, смотрите на меня, если желаете! – вытаскиваешь, не понимая, что другой его уже и назвать успел закарючисто. вытаскиваешь, даже просишь подержать тебя за ноги, чтоб руки дотянулись, пока к мозгу все сильнее и больше притекает кровь. а сил не хватает. разобраться в происходящем тяжелее, чем поднять все недосказанное тобой. видишь в других тот же проблеск, тот же надоедливый черный, узнаешь свою яму.вспоминаешь название, проходишься мыслями по лезвию чужих, ранишься, заливаясь. а что с тобой тогда было, что за нечто такое, выковаренное из-под земли и закопанное обратно. не видишь. совсем. в упор.
выстрел в грудь, логично окончивший работу мозга. и так ответы не имеют под собой никакой чувственной окраски, какое до них дело?