рикошет

пустой лист.
формат а4,
четко разлинованный для красоты простым карандашом,
чтобы выглядело красивее и писать было удобнее.
но в голову не приходит ни слова.
я хочу написать о любви,
или о творящемся в мире,
о человеке, который когда-то был в моей жизни,
строчки две, три, четыре,
о том, что меня волнует
пять, шесть, семь,
сколько угодно,
но с каждой секундой моя голова будто начинает раскалываться.

и я думаю: может, писать то же, что и другие?
красивые образы, метафоры и смыслы,
они вкладывают собственные мнения и мысли,
может, и мне попытаться сделать так же?
и я отправилась в поиски алгоритма,
или хотя бы схемы спрятанной в чужие строчки красоты.

но я не могу вложить мысли, которые не думаю,
мнения, с которыми не согласна,
ведь я так не считаю,
как бы я ни пыталась казаться умнее,
о жизни я все ещё ничего не знаю,
я не могу выразить чувства, которые не ощущаю,
а любые попытки кажутся фальшивыми,
чужими,
будто их писала не я.
каждый раз, когда я вбрасываю себя в мир,
я отскакиваю рикошетом,
но я не сдаюсь, отрицаю,
все равно читаю все это вслух,
повторяю попытки подражать тем,
кто лучше меня, выше,
тем, кто жил до меня,
желая, чтобы так делали и люди после,
но уже с тем,
что пытаюсь писать я.

что ждёт впереди - я никогда не узнаю,
я не гадалка и не провидец, и в будущее не смотрю,
зато хватаюсь за прошлое,
цепляюсь, как за последнюю ветку.
однажды она обломается, и вот она я:
кричит,
захлебывается,
умирает,
задыхается,
какая жалость!

но тут она просыпается.
смотрит в зеркало, видит себя, спрашивает, грустно вздохнув:
«это правда я?»
берет книги,
идет на учёбу,
достаёт пенал на липучке,
и опять выводит послушной синей ручкой:
«Толстой, Лев Николаевич»
«Гоголь, Николай Васильевич»
«Достоевский, Федор Михайлович».

16.03.23