сегодня ночью
мне приснился сон,
в нём
я сочинял стихи,
которым нет места
днём.
и в голове им было тесно,
они заполнили её объем,
как ядовитый газ.
просачивались в мир
слезами из закрытых глаз.
терзали мою душу поцелуями блудниц,
кадили по ноздрям химозным запахом больниц,
пока я перед кем-то, вроде Бога, падал ниц,
там, в забытьи густом, как химерическая слизь...
я сочинял стихи о том как хочется войны,
о том как все враги мои статически мертвы,
как выпускаю пули жгучей боли в нейросеть –
и эта самоучка стынет в утренней росе.
с жестокостью старухи обозлившейся на жизнь
я будто бы втыкал в электростатику ножи.
любил себя за Это, как собака любит кость,
и я вгрызался в Это, чтобы выпить костный мозг!
сегодня ночью,
в самый её тёмный час,
я выжег матрицу,
ту по которой я всегда печатал.
пустил поэта на запчасти.
когда открыл заплаканные веки,
я понял, что рыдал от счастья.
Post #593
137
