новый день. холодный город забирает у меня
картину, где ты ходишь голой по воздушным простыням,
и я считаю свои грошики, я шарю по карману,
там рука моя застряла, как в охотничьем капкане.
нету выхода из мира материального - да чтоб его!
мысля об экономике, сродни электрошокеру.
дышу наперебой полуно́чным мотоциклистам,
упавший на второй ярус, как жёлтый осенний листик.

холодок бежит по коже от сту́пней до самой шеи
от вида, как всюду струпья закрыли собой траншеи,
как люди готовы драться за цифры на личном счёте -
я больше не буду стричься, чтоб прятать глаза под челкой.
не нужно тут быть учёным, подшарит любой дурак,
что в центре Москвы барак - это, всё же, ещё барак,
но нас убеждают в мифе, что паттерн всего один -
слуга заживёт богато, когда решит господин.

кругами идёт столица, ведь всё по канонам Данте,
а я возжелал свободы от голоса пропаганды -
заткнул себе уши музыкой громкой до опьянения,
стал будто черный ворон, лишившийся оперения,
каркать на всё подряд и мёрзнуть, как никогда...
спросил Его, и ДипСик вдруг что-то мне нагадал,
а я вот не дочитал - судьба не качает мышцы,
она мне поднадоела, пора бы нам с ней сразиться.