Она - малиновый свет в том окошке случайного дома.
Она - могила моя, ведь ведут меня к ней все дороги.
Она - мираж, но из тех, что когда-нибудь может стать явью.
Она бросает манящий таинственный взгляд из-под лёгкой вуали.

Электрический голос...
Топим микроволновую печь -
Тащи ещё хворост.
Везде лютый холод.
Мы сядем на поезд,
Посидим и пойдём дальше,
Туда, где я видел её раньше.
Водят по карте замёрзшие пальцы.
Ищу её даже в постапокалипсис...

Навсегда со мной этот образ.
Времена суровые - заряжен обрез.
За последний год совсем оброс.
Дороги разбиты и полны борозд.
Кто-то ушёл обитать в лес,
А я не могу покинуть город,
Пока не найду в нём ту самую,
Пока я не с ней.
Там, где центр, сейчас развалины,
На развалинах снег.

Она здесь.
Единственное, во что я верю.
Она ждёт меня здесь.
На карте ещё один крест.
Осталось последнее место,
Из всех вероятных мест,
Где она может быть.
Поднимается страшный буран.
То ли снег, то ли мелкая пыль
Застилает глаза.
Нет дороги назад.
Я срываюсь куда-то вниз.
Неужели тот котлован,
В котором укрытие?
Моя цель уже близко.
Вижу чьи-то следы,
И дверь слегка приоткрыта.
Захожу, здесь царит полумрак,
Но запах знакомый, сладостный...
Я делаю шаг, ещё один шаг,
И темнеет в глазах от усталости...