Вечер бросает дрова в топку усталости.
Я от своей юности иду к чужой старости.
В приступе паники смотрю: сколько осталось мне?
Помню как мелкий ходил то под стол, то под парусом.

А вот сейчас что? Сжатый в JPEG формат.
Возраст, чтобы служить и официально юзать мат.
Нахуй так жить? На границе, как между дождем и снегом град.
Что такое мы? Одиночество - персональный ад.

Ну ладно я знаю - всем тяжело живётся,
А мне нормально - че там такого, на дне колодца?
Не слишком похож на отца, но тоже в первопроходцы:
Вот с этим всем в голове не спиться и не сколоться.

И не стать унылым конформистом - никак нет.
Не забывайте о принципе Ле Шателье.
Индифферентно, что впереди только тлен.
Пусть сеет народ зерно, и ветер грызет свой хлеб.

*где-то полгода назад написал