Я так тебя ненавижу. Ты бросил меня, нет, выбросил. На мусорку! Оставил меня в теле этой умирающей, грязной суки. Надеюсь, сейчас твой труп тоже где-то на свалке. Не заслуживаешь ты быть похороненным.
Жаль, что тебя убили твои коллеги. Они наверняка сделали это быстро. Я бы заставила тебя страдать. Я бы не отпустила тебя так просто. Ты бы вымаливал у меня смерть, но нет, сука, ты бы видел, как я уродую твое прекрасное тело, делая похожим на себя. А в конце я бы отрезала тебе голову. Наживую. Хочу слышать, как тебе становится все труднее кричать.
И это лишь часть из всех сценариев, что возникают в моей голове перед сном.
Скоро я буду чувствовать себя лучше. А ты мертв. Ты этого не увидишь, не похвалишь меня, как хвалил раньше за мои успехи.
Ты говорил, что я — лучшее твое творение. Боготворил меня. И что теперь? Где ты, Дельта, где ты, милый?
Как бороться с ощущением, что я ненастоящий человек? Да, мой мозг вообще ничем особо не отличается от обычного, особенно сейчас, когда его возможности сильно урезаны, но он все таки буквально синтезирован искусственно.
Сегодня, кстати, я даже вставала и ходила самостоятельно, без поддержки моей любимой медсестры.
Завтра снова притворюсь инвалидом, чтобы она повозилась со мной 😊 Ну а че поделать. Вот дадут мне классное новое тело, тогда-то я ее и добьюсь. А пока только так, манипуляциями.