Облака.
‎Мы видим их, и они видят нас, да ведь только сейчас - покуда мы смотрим, а стоит замяться, и где же тогда наши бледные гущи? Пропали бесследно, свились быстротечно.
‎
‎над небом бездонным, под землёю далёкой бредем и плывем мы скучающей тучей. Чуть толще и чутче, но также легко. Легко словно вздох и пустое вино.
‎ведь нас, как и их, всё же вроде бы нету... а, нет, - мы же есть, значит нету пути? Если же путь обязательно вымощен светом, если стелется он по какой-то земле, то будем и мы, ведь кому-то идти дескать точно придётся из света к заре..
‎Но мы так легки, нас почти уже нету, мы с ветром играли вчера взапуски.
‎И он победил, разметал наши грезы,
‎сдул со свету тусклые веры мосты.
‎
‎Как были пути в полотне преходящем,
‎так плыли и наши слова в убегавшем от ветра ходу.
‎Но время пришло, а дыханье ушло,
‎А где облака? Нет, а где же мы есть..?