поэт, похожий то ли на Бориса Рыжего, то ли на Леонида Шевченко, читает стихи своего мёртвого товарища то ли о жуках, то ли о разложении. он, кажется, ностальгически улыбается и говорит:

- какие противные стихи! я не хочу их читать даже не потому, что испытываю мерзость, - мне жаль иммунитет.

я подумал: какое тонкое замечание! часто мне приходится объяснять, почему от каких-то не любимых, но терпимых вещей: поездок на окраины Москвы, абрикосового компота, болтовни - я отказываюсь вовсе. и вот формулировка «даже не для себя. мне жаль иммунитет» встаёт сюда как раз.

фантастика! сам случай мне, конечно же, приснился.