Ох, не надо мне читать русскоязычного литературоведения о тех, кого я люблю.

Жил-был на свете Омар Хайям. Был он настоящий средневековый перс, человек едкий, умный, хитрый, видавший всякое, наглядное и странное; жизни не мыслил себе без вина, любви и суфийской мистики; в жизни умел устроиться, но принципов своих не предавал; счастлив был, судя по всему, во многом, хоть и был местами завзятым экзистенциалистом. Судьбе и смерти смотрел прямо в глаза, без страха. Хорошо прожил и умер, и много написал офигенных стихов про умение радоваться жизни.

А потом пришёл по его душу, давно пребывающую в иных пределах, настоящий русский интеллигент и написал о нём пронзительную историю. Откуда вдруг стало нам известно, что Хайям-то наблюдал во всей полноте свинцовые мерзости бытия, оттого и пил без продыху, и есть он, сей Хайям, по духу своему доподлинный брат советского подпольного интеллигента, и потому он так и переведён хорошо на русский язык, что вот у него, у этого Хайяма, прям всё было так же, как у нас - и бессмысленно, и пусто, и тоталитарно кругом. И что Хайям - он прям как Ерофеев, и от его времён до наших ничего не меняется, один внеисторический брежневский совок без конца, края, смысла и цели, и о том-то и были все его стихи от первого до последнего.

Что ж у нас такое происходит удивительное, как так получается, что за что б не бралась наша авторская братия - хоть за декабристов, хоть за Сократа, хоть за средневековую Персию - всё у нас выходит, что ничего мы не хотим понимать, ничего мы не хотим видеть, кроме своей чёртовой засиженной мухами темной тесной кухни, и всю мировую культуру нам непременно надо на эту кухню запихнуть и там запереть? Нет, ну а то чё это они, правда. Радуются, вишь ты, целуются, вино пьют, видения дивные глядят. Непорядок. Надо, чтоб всем было плохо, иначе... а что иначе, и понять не могу.

#myrngwaur_литературо