🔤🔤🔤🔤🔤🤎🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🤎🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

****
На сквозняке столетий и гардин,
Где вечер мой-бессменный часовой.
Я пью тепло остывших середин,
И говорю, как прежде, - не с тобой.

Мне важно знать: не дрогнет ли рука,
Стирая пыль с невидимых листов?
А жизнь моя, как почерк старика,
Тесна от предложений и мостов.

Какая блажь-надеяться на штиль.
Когда душа, в неведеньи чиста.
Сама как вдох, как стертая петля,
И этот сад, где властвует беда.

Где каждый жест-признание в бессилье,
Вдруг обретешь свой медленный антракт.
Свои немые призрачные крылья.
И моя жизнь похожа на пятак.

Там отзвук слов, что я не донесла,
Ложится снегом на карниз рассветный.
И вязь зимы-торжественна и зла-
Становится холодной и ответной.

Я здесь гощу. Лишь скрип дверных петель.,
Да запах трав, что выцвели в стакане.
Душа моя - изгнаний колыбель-
Плывет в своем единственном тумане.

Марина, 2026 г.

Автор рисунка Ксения Ползикова

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах
Стихи Марины на канале Михаила Ваина