🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

****
"Пишу письмо с надломом, почерк,
Дрожанье рук, вокруг темно.
Немного слов, всё в пару строчек,
Фонарь на лист ронял пятно.

Кому пишу? Теперь и не узнаю.
Прочтут, сожгут иль выбросят в окно?
Иль с заклинаньем в шёпот прочитают
Моё короткое: «Тебя люблю».

Вот крыса тащится по доскам,
Обитым в яме блиндажа,
Слегка пищит, идя по крошкам
К харчам сухим из вещмешка.

Спугну, и свет во тьму ныряет,
И цокот лапок по слогам
Над збитой мыслью повторяет:
«Прости меня, что я солгал».

Сказал тебе, что уезжаю,
«Забудь меня», — а сам на фронт.
«Не приходи, туда не провожают,
Там смерть и холод дышат в гроб».

Вот день за днём сменяет год,
В душе тоска и образ ночи.
Твой свет внутри, и этот плод
Являет в снах родные очи.

Ранения, госпиталь, погоны,
Бои, с десятком - я один,
И крови пролитой за тонны,
Но я живой, намотан бинт.

И что-то долго в холод снилось:
Твой зыбко-мягкий силуэт.
И снег, и лёд с тобою слились:
Спасенье, сон и лазарет.

Опять траншеи, грязь и копоть,
Опять шрапнель вокруг визжит.
А я теперь вгрызаюсь в локоть,
И в сердце ком во мне лежит.

Немного слов, лишь пару строчек,
И на душе опять легко.
Скриплю пером, ломая почерк,
И так легко сказать: «Люблю»."

Михаил Ваин, 2026 г.

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах
Творческий канал Михаила Ваина