🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

****
Я пишу тебе солнцем в конце зимы, что мол больше нет никакого мы,
и что я не напишу тебе мол, люблю, слышишь, слышишь, опять не сплю,
и не расскажу, что у нас и как, кто иван царевич, а кто дурак,
как ложится в городе снежный наст, как Москва легко забывает нас,
и по тем же выученным адресам, я давно уже разъезжаю сам:
тут химчистка, тут ресторан, собес,
А я просто еду,
И просто есть.

Я пишу тебе солнцем в конце зимы, что я не жалею, что были мы,
пусть сквозь боль, сквозь злость, сквозь словесный яд: это все же ты, это все же я,
я скучаю по каждой из шуток, из... разговоров, выдумок и реприз,
я скучаю по праву с тобой болтать, и смешить, и гладить и щекотать,
я скучаю по этому слову "кот", что ты цедишь выстрелом мне в живот,
но я не прошу тебя ни о чем.
и все глупости выгружу, ну, с врачом.

Я пишу тебе солнцем и февралем, пусть ты будешь счастлив и пусть влюблен,
пусть тебя укроют цветные сны от дорог смятения, от войны,
пусть любой из твоих городов-домов собирает нежность к тебе в комок
раскрывает ее над тобой как зонт, как ладошку неба, как горизонт,
пусть дорога ложится под колесо как упрямый ласковый книжный сон,
и пусть все, что казалось пустой мечтой
станет вдруг реальностью золотой

Я тебе написала в конце зимы сто слов нежности.
Так завершилось "мы".

Майя Богданова, 2026 г.

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах
В нашем мире, гаджетов и мессенджеров, не все творческие люди ведут личные каналы.
Но при этом пишут удивительной красоты стихи.
Профессиональный канал Майи Богдановой