Увидеть в этой женщине Анну Витальевну никак не ожидаешь. Как-то само собой посреди текста останавливаешься и автоматически подтягиваешь всё, что уже знаешь, перестаёшь нервничать за Жеку.

От кучерявости едва не случился оргазм у меня. Где-то в середине до меня дошло, что вы можете сделать с читательскими мозгами и по своим соображениям не делаете. Или делаете)
Я не знаю, за что там премии литературные дают, насколько премиальное жюри чувствительное и всё такое, но то, что я вижу на протяжении полутора лет мне внутренности наружу вытаскивает.
Ты вроде как понимаешь некоторые вещи, знаешь, что дела обстоят вот так, но реально осознаешь, вот прям кожей чувствуя, – в мгновение.

Или это что, все специально сидят и намеренно жмут самое лучшее, взрывное в подвальном мешке? Потому как много хорошего, красивого, вкусного – плохо, жрать надо из уродливой, колотой посуды и только раз в год из человеческой. Нельзя людям давать много приятного, иначе они охуеют от счастья и ничего другого потреблять не будут. Лотают по академическим строчкам, а потом приходит человек и говорит: "пошли все в жопу, жизнь лесбиянок выглядит вот так". Есть классные книги, но лесбийского драйва в них нет, который душу твою разьебет и вскроет нарыв с красотой внутри. Бывает же так...

Хотя бы вот это в самом начале:
"... тело приказывало сейчас же немедленно сделать хоть что-нибудь.
      Озверевшая и вымотанная, она часами бродила по чужим профилям... " Я такого нигде не видела прежде и вцепилась в это.

Каждый раз думаю, стоит ли это вообще писать? "Отбежала в сторонку куропаточьим шагом". Как рассказать, что я чувствую здесь? Загнанность? Уязвимость?
Непоправимость происходящего на годы вперед