Л. А. Мей

Мечтой любимой, думою избранной
Вы часто переноситесь на юг;
Вам холодно на родине туманной –
Вас здесь томит мучительный недуг,
И вас на берег свой обетованный
Италия манит к себе, как друг,
И снятся вам летучие гондолы,
И слышатся напевы баркароллы.

Италия, любимица богов,
Владычица развенчанная мира!
Замолк победный крик твоих орлов,
И с плеч твоих скатилася порфира,
И не гремят мечи твоих сынов;
Но всё тебя поёт и славит лира,
Всё рвётся в небеса твоя душа,
Всё хороша ты, дивно хороша!

Попрежнему тебя волна лелеет,
Попрежнему цветут твои цветы,
Попрежнему любовью воздух веет,
Попрежнему с лазурной высоты
Тебя лобзаньем страстным солнце греет:
Всё та же ты, и вечно та же ты –
В венке из роз, с улыбкой молодою...
И что же наша Русь перед тобою?

В зиму у нас туманы, снег, мороз;
В весну и в осень – дождик непрерывный;
А летом – зелень бледная берёз,
Кой-где трава, цветочки... Климат дивный:
Порою задыхаешься без гроз,
Порою мёрзнешь...
Ветер заунывный
Поёт всё ту же песню с давних пор:
Ему у нас раздолье и простор...

Иные любят (впрочем, ведь иные),
Иные любят ветра грустный стон,
Степей раздолье, глыбы снеговые,
Лесов дремучих непробудный сон,
Метели наши, вьюги завивные,
Уныло-мерный колокола звон,
Родной мороз, да тройку удалую,
Да песню, молодецки-заливную.

Но что за вкус! Что это за народ!
Порой у нас бывают чудны ночи:
Прозрачен, необъятен небосвод,
А белый снег на поле, что есть мочи,
Мороз тяжёлым молотом кует,
И смотрят неба пламенные очи
Так пристально, что думы в небеса
Летят невольно, как зарёй роса.

Но то ли ночь Италии прекрасной!
Всё тихо; рощи пальмовые спят;
Вдали чуть слышен лепет моря страстный –
С цветов струится тонкий аромат.
Купается в лазури месяц ясный;
И вот звучат, стихают, вновь звучат
Октавы вдохновенного Торквато...
Любил и я Италию когда-то.

- продолжение в следующем посте ->