Улыбнусь на закате истории,
Посмотрю на плеск людских волн.
Ох, и бурные потоки, их сотни,
Они топят всех, кто шагнёт вон.

А вокруг берега свободы,
А быть может иллюзия снов.
Так смешны, кто не пробовал крови
И влекущие, кто пьёт её вновь.

Снова тени бредут с улыбкой,
«Ты не видишь?», - кто-то спросит.… И вновь…
Закрывают глаза, да и мысли,
От шагающих через порог.

«Гости, гости, мы рады вам сердцем,
Вы несёте в наш дом теплоту.
Кто не важно, вы, главное, гости,
Вы с дороги устали? Иду…

Как ваш путь проходил? По дорогам?…
Что ж, дороги всегда далеки,
Но в них есть отражение бога.
Вы откуда?», «Мы лишь в пути…»

«Проходите, садитесь, покормим,
Стол накроем, чем бог послал».
«Вы столь верующь?», «Разве не стоит?»
Улыбнулись печально: «Не знал…

Мы бредущие странники мира,
То не значит, что мир мы несем.
Ищем вход, мы в подвалы Пальмиры,
Там есть выход в сады Иерихон»

↓(Продолжение в комментариях)↓