на днях посмотрела прохождение «what remains of edith finch». не понимаю, почему раньше не уделила этой игре должного внимания.
история о возвращении в дом, где от прежнего семейного уюта остались лишь неубранные после переезда коробки и воспоминания, толстым слоем покрывающие каждую вещь в каждой комнате, затронула что-то внутри меня. возможно, показалась до боли знакомой или напротив, недостижимой.

старых домов, в которых я провела свое детство, больше нет. квартира, в которой я раньше так боялась оставаться одной, заполнилась новыми жильцами. деревянный домик на крыше в саду, сколоченный дедушкой для меня, моих братьев и сестры, давно убран — мы все повзрослели. дом в керчи, где во дворе росли черешни и виноград и до моря можно было доехать за полчаса, больше нам не принадлежит.
все меняется, и это нормальный порядок вещей. только почему же так тяжело расправить крылья и покинуть гнездо, зная, что никогда больше не сможешь вернуться?

наблюдая за перемещениями главной героини по дому, я думала: что останется от моих бабушек и дедушек, родителей, самой меня? будет ли наша история когда-нибудь рассказана или навсегда забудется?
это не тяжелые мысли. да и игра, которая меня на них натолкнула, не мрачная, лишь изредка колупающая стенку сердца острой скорбью. по тем, кто остался воспоминанием.

в конце концов, эта история — про память, которую каждая из нас бережно хранит внутри себя. и лишь иногда позволяет другим заглянуть под обложку книги и прочитать исписанные нашей рукой пожелтевшие страницы.