«Исповедь на изломе.»
Я шрам в зеркале, тихий крик по стеклу.
Я учусь быть живым в этом вечном углу,
где боль – мой язык, где железо как стих,
и каждый порез говорит: «ты снова не тот».
Я режу не плоть – я разрезаю туман,
что гложет изнутри, как безликий обман,
и кровь это правда, о которой не врут.
Она говорит за меня, когда голоса не в силе.
Я прячу усмешку в бинтах и в словах,
как будто спасенье в моих же шрамах.
Я знаю, не лечит металл, не спасаёт от бед.
Но хоть на мгновенье пустоту зальёт.
Сколько раз я пытался иначе дышать,
но воздух обратно – в осколках, в тетрадь,
где строки о боли мой единственный дом.
И я выжигаю себя огнём изнутри.
Ты спросишь: «Зачем?» – а я тихо вздохну,
потому что не знаю, но так – не тонуть.
Я плыву по стеклу, по обломкам сна,
где сердце не бьётся, а просто звенит струна.
Но я верю, что рассвет дойдёт и до дна,
и солнце коснётся, не жгя, а любя.
Я выброшу лезвие, глядя в глаза,
и впервые шепну: «Я прощаю себя.»
#Стих
