୨ ୧ ┄ – ┄ ꒰ ୨ ♡ ୧ ꒱ ┄ – ┄ ୨ ୧
🤩 «Чернильные острова.»

Сколько ночей я не спал? – этот вопрос в чернилах плывёт.
Ручка дрожит, как сердце, которое не найдёт приют.
Каждая буква как шёпот, что спрятан в груди, но рвётся наружу.
Я не пишу. Я изливаю свою израненую душу на бумаге.
Дневник слушает лучше, чем люди, ведь он не предаст и не солжёт.

Я открываю страницу, как дверь в забытую память.
Слова – это мои ключи, что отпирают засовы боли и тайны.
Пишу, и мир собирается заново, строчка за строчкой.
Я живу между чернил, как между нервов и ночи.
И только бумага умеет меня внимательно слушать.

Перо скребёт, как коготь дождя по стеклу,
и я признаюсь бумаге в том, что не сказал бы никому.
Мой дневник не просто друг – он как зеркало души.
В нём я не боюсь даже самых страшных слов что внутри.
Он тихо молчит, но слушает больше, чем все вокруг.

Сколько ночей я не спал? – снова тянусь к тетради.
Свет лампы падает пятном, как луна на ладони.
Чернила пахнут металлом, как кровь на снегу.
Я пишу, чтобы не сойти с ума, чтобы не уйти во тьму.
Я пишу, чтобы вернуть себе голос, которого не слышу.

В каждом абзаце мои призраки, мои бури.
Они становятся словами, чтобы исчезнуть внутри.
Я строю города из строк, чтобы не остаться пустым.
Мой дневник – это карта, по которой иду один.
Я пишу, потому что в молчании слишком темно.

Слова текут, как река, что не знает берега.
Чернила – мои слёзы, но честнее, чем глаза.
Я пишу, и ночь становится мягче, тише.
Бумага шепчет: «Ты всё переживёшь, только дыши».
Сколько ночей я не спал? – и всё равно пишу.

Я храню в тетради всё: запахи, лица, тени.
Каждое слово как звезда, что не гаснет на небе.
Я пишу – и мир становится живым, настоящим.
Даже если всё рушится, здесь я остаюсь собой.
Дневник мой храм.
Моя исповедь.
Мой дом.

Сколько ночей я не спал? – это неважно, пока есть чернила.
Пока мои слова как кровь, что течёт по бумаге.
Я пишу, потому что иначе меня не останется.
Я пишу, чтобы завтра хоть что-то дышало во мне.
И пока этот дневник открыт – я жив, я есть, я буду.

#Стих