– Вот и славно, – сказал Игги, позевывая. – Мне как раз того и надо, чтобы что-то меня убило.

#читаю «Мга» Дарьи Промч — о многом говорит то, что эта книга написана сейчас, как и то, что она была свободно издана

— Я отца хоронить еду. — Опознавательный огонек отлетел в сторону, и искры рассыпались, как при фейерверке, при последнем залпе, когда салют сходит на нет. — Он позавчера сгорел. Завтра обещали отдать… ну, что осталось.
Игги не умел соболезновать. Вообще соболезновать умеет только определенная когорта людей, есть такие, у которых все эти «сочувствую», «сопереживаю» и «держитесь» не отдают звоном мелочевки, брошенной нищему у церковной стены.
— Где? — Игги протянул темноте зажигалку и пачку.
— В супермаркете. Загорелось сразу на двух этажах.
Новый щелчок зажигалки дал ему убедиться в том, что он не сошел с ума и собеседница существует во плоти, а не только в его голове.
— Ну он не сгорел на самом деле, он задохнулся. А потом уже сгорел.
— Думаю, так лучше. — Как же дико это прозвучало. — В смысле, это кошмар, конечно. Но хотя бы
не так мучительно.
— Наверное.
Игги подумал, что здорово было бы сейчас выяснить, что этот разговор состоялся только в его воображении

С первых страниц на читателя наваливается усталость, даже безысходность. Моменты с обрывками чужих фраз, подслушанных героем, описаны так, что не хочется вникать. Что-то где-то как-то... Нелегко тащить эту лямку
#реш #мга #дарьяпромч