Сначала всё было правильно.
Солнечный двор, натянутые полотнища, золотые кубки, от которых слепило глаза. Музыка била весело и нагло, как будто сама победа решила станцевать. Вино лилось щедро, как из фонтана. Люди смеялись громко, свободно, с тем особым смехом, который появляется только после слова «выжили».
Король Лис сидел во главе стола, в короне, в чистом плаще, и чувствовал, как победа ложится на плечи привычным грузом. Его поздравляли. Его называли мудрым. Его благодарили за мир.
— За Короля! — За победу! — За то, что всё кончилось!
Он поднимал кубок, кивал, улыбался. Всё было отрепетировано войнами до этой.
Сначала он наслаждался. Честно. Теплом, музыкой, тем, что сегодня не нужно принимать решений. Он позволил себе кусок жаркого, сладкий пирог, даже смех, короткий, осторожный. Металлический хвост тихо звякал о камень, напоминая: ты здесь, ты жив, ты выиграл.
А потом кто-то сказал:
— Ну, главное, что мы их наконец прижали.
Лис повернул голову.
— Кого? — спросил он спокойно.
Человек моргнул, смутился, рассмеялся.
— Ну… этих. Врагов.
— Каких именно? — уточнил Лис.
— Да какая разница, — вмешался другой, уже пьяный. — Они всегда одинаковые. Главное — победили!
Смех прокатился по столу, как волна. Кто-то поддержал тост. Музыка стала громче.
Лис замер.
Он посмотрел на лица: довольные, румяные, сытые. На руки, чистые, без следов вчерашних костров. На полные кубки. Никто не говорил имён. Никто не вспоминал городов. Никто не называл цену.
Он вдруг понял, что здесь не было ни одной минуты тишины в память о мёртвых.
— А за что была война? — спросил он негромко.
Музыка не остановилась, но смех стал чуть тише.
— За мир, — ответили ему. — За безопасность. — За будущее.
Слова были правильные. Слишком правильные. Такие, которые подходят к любой войне.
Лиса накрыла тошнота, не физическая, а медленная, густая. Как будто он ел что-то сладкое, не замечая, что внутри — пепел.
Он вспомнил грязь под лапами. Кровь, которая не смывалась. Крики, которые не перекрывались музыкой. Он вспомнил, как знал — точно знал — за что они идут и зачем умирают.
А здесь никто не знал.
Победа стала праздником. Война — поводом выпить. Мёртвые — неудобной деталью, о которой лучше не вспоминать.
Лис поднял кубок ещё раз. Вино блеснуло на солнце.
— За победу, — сказал он.

#Снежная_битва_Акбишо_13