Салют всем, кто жив.
У аппарата Лин Яровой. Приветствую вас в гусарском, бескомпромиссном двадцать шестом!

Над городами ветер слух носит, будто кавалерия уже развернулась на рубеже, зарядила сюжетные ружья и вышла на марш. Говорят, крылатые всадники на огненных лошадях идут на нас, чтоб подарить невиданные твисты и чудеса. Финансовые аналитики, визионеры, политологи, астрологи, нумерологи и прочие прорицатели, которых Христос завещал гнать драными тряпками прям с порога, – все, перебивая друг друга, заявляют одно и то же: пришло время перемен. Мол, чай на столе, сигареты в руках, Робертович. Радуйся, дождались.

Верить или нет – дело каждого, но за себя отвечу смело. В последние месяцы чувствую, как земля под ногами дрожит. И нерв под сердцем вибрирует – до звона в ушах.

Судьба научила интуиции доверять, поэтому я решил, что пора. Пришел момент вновь отправляться в дорогу. Этот текст я пишу вам из путешествия, которое начал неделю назад. Путешествие моё долгое, дальнее, одинокое, в меру опасное, и ещё – исключительно внутреннее. Географически-то тело вон оно, неподалёку – сидит во «Втором дыхании» за баром, в блокноте строчит и яблочный сидр тяпает. Но душу вы в том баре не найдёте, даже если в глаза заглянете. Нет души в моём теле уже семь дней. Улетела она с первым новогодним рассветом и теперь мчится в вихре безумной кавалерийской атаки, несётся среди всадников, коней огненных, и радуется, присвистывает, веселится, потому что дождалась наконец-то, неугомонная, когда отпущу я её на зов.

Где же душа? На воле. А где писатель Лин Яровой? В литературной метафизической экспедиции.

Устраивайтесь поудобнее. Рассказываю подробности: ПИСЬМО #1