Поверьте, я знаю,

как тянет выбрать бесповоротнейшее "не быть". Вдавить палец в кнопку с горящим "выбыть", одним лишь движением взять и вырвать бразды управления у Судьбы, которая чёрт по какому праву, играя трагедию, метит в фарс. Тебя мы ведь даже не выбирали. Зачем ты тогда выбирала нас?! Сказать бы планете остановиться на некой заоблачной полосе и — прыгнуть, оставив одну крутиться всю эту проклятую карусель. Ключи и открытки раздать знакомым да в зыбкой предутренней недомгле руль вывернуть — и на крутом разгоне послать лихо с трассы авто в кювет. Под храп пассажиров сорвать в вагоне стоп-кран (ведь вагона не жаль ничуть).

Другие пусть жаждут подвинуть горы — а я ничего уже не хочу.

Ну разве что бросить и отказаться — от транспортной, вязкой во рту, жары, налипших на память тревожных "завтра", от дел, назревающих, как нарыв. Покладистости, заменившей гордость, от вечных звонков и дурных вестей. От тьмы, по канону пришедшей — с моря и долго пульсирующей в виске. От сонма идей, умерщвлённых в слове, от мыслей, запутавшихся в силке. От шёпота павших на этом поле, которому даже названья нет. От солнца, сияющего над миром, что мчится, крутясь под паршивый блюз дырявым мячом по кривой пунктира, в конце загибающейся в петлю. Меч снять и к чертям переплавить в горне. Кольцо запечатать и сдать в ломбард. Застрявшее яблоко — костью в горле — обратно бы плюнуть в лицо богам.

Но вот прожурчит под твоё "Я дома!" рутину разбившая трель звонка... Нет, ход не свернуть мировых законов, журавль с небес не падёт к рукам. Но, резво петляя в тумане сонном, машина, вертясь, не слетит в кювет. Ведь кто-то, кто, может, себя не помнил, вдруг вспомнил — в мгновение — обо мне. Он — вечно забывчив, совсем не мудрый, но шлёт: "Ты там как? Не писал, прости".

Я снова бросаю поленья в утро. И позволяю произойти.

©Lastik

#стихи #поэзия