19 августа 2026 г.

Мы встретились.

Нет, мне не лучше. Нет, я его не забыл. Да, я все еще его

Я настолько слаб, что даже не могу назвать это чувство. Давай, Лиам, напиши, что любишь его, что этих пары секунд дружеских объятий было для тебя мало. Напиши, что будешь весь полет прокручивать их у себя в голове, представляя, что это могло бы быть иначе — дольше, теплее, нежнее. Что он мог бы взять твое лицо в свои ладони, заглянуть в глаза и сказать: «Я скучал». Что это было бы правдой.

А о большем… О большем даже мечтать нельзя.

Сердце так громко стучит.

А он такой красивый. Ты не представляешь, боже, он такой красивый.

Я так хочу потрогать его волосы. Провести ладонью по его щеке, линии челюсти, подбородку… Губам.

Я хочу. Но моего желания мало.

Он выглядит отдохнувшим. Выглядит счастливым. Выглядит как человек, который вот-вот сыграет свадьбу.

Сейчас я осознал одну вещь.

Я не смогу. Я не выдержу быть с ним так близко столько времени. Нет, я не о Чикаго. Я о новом учебном году. О том, чтобы снова быть его «просто одногруппником Лиамом». О том, чтобы сидеть с ним на нашей лестнице перед парой, пить кофе и слушать о том, как они с Уиллом провели выходные.

Нет нет нет нет.

Я должен что-то… Нет, так не пойдет.