вся моя жизнь кладбище набросков. череда несбыточных перспектив и постоянных деформаций.

в отражении — обнаженное тело, под бесконечной карнацией которого кракелюрные созвездия из жалких попыток на честность. они рассыпаны на запястьях хвостами метеоритных дождей.

моя пинакотека полна незаконченных картин на запыленных мольбертах.
из красок в палитре только монохром, остатками звёздной пыли оседающий на подушечках пальцев.

передо мной — белый холст.
этот тривиальный чистый лист на самом деле загрунтованный в сотый раз неудавшийся эскиз.
пробую снова и снова, пока в наложении цветов не отыщу тот самый, который бы описал всё естество одним словом. тем, что течёт по венам типографской краской. тем, что разъярённым морем бьется в грудной клетке.

тем, что люди называют жизнь