Спустя шесть лет я снова на пороге родной школы. Правда... из родного в ней только воспоминания.

Робко заглядываю в дверной проём библиотеки. Страшно только представить, что её хранителя там нет. Но она по-прежнему кропотливо разбирает книги и встречает меня тёплой улыбкой. Объятия наши похожи на утопающего и спасательный круг. Теперь она — единственное, что связывает меня с этим местом.

Огромная плазма, глянцевые стеллажи, ноутбуки и комфортабельное кресло. Всё это чужое. Всё это — моё наказание за наивность.

Мне сложно скрыть радостную улыбку, а ей сложно не завизжать от восторга, когда я сообщаю коротко: "Ваш ребёнок исполнил свою мечту, теперь он издаёт книги".

Набравшись смелости, поднимаюсь на второй этаж по незнакомым коридорам. Дверь классного кабинета приоткрыта. Я хватаюсь за ручку и молю всех богов, чтобы она оказалась там. Но в кабинете пусто. Как и в моём сердце.

Это был январь. Наша первая сессия. Мы хотели нагрянуть к Татьяне Павловне всем классом и отметить начало студенческой жизни. Но у Вселенной другие планы.

С нашей классной мамой мы всё же встретились. На её похоронах.

Стоя на пороге своего детства, я с тоской и тихой горечью понимаю, что возвращаться мне больше некуда. Чужие стены, чужие парты, чужие стеллажи и занавески. Холодно.

Так и не войдя в кабинет, я закрываю тихо дверь, пока в голове звучит знакомым голосом:

"Урок окончен"