— иногда в груди становится тесно. тогда я сажусь за фортепиано и мучаю клавиши, роняя на черно-белые морскую соль. играю бездумно, крича в тишине черепной коробки. надеюсь, что станет легче, но с каждой слезой, упавшей на лакированную поверхность, в груди сжимается лишь сильнее.
— иногда курить хочется так, что зудит позвоночник. каждый миллиметр будто крошится и собирается заново, но лишь для того, чтобы снова сломаться. с первой затяжкой немного отпускает, но каждая последующая лёгкости не приносит. оседает почему-то на стенке горла тошнотворным комом.
— иногда шутки о смерти перестают быть просто шутками.
Post #1277
135