Память — это не библиотека. Это старый чердак, где всё свалено в кучу.
Запах школьной формы лежит на сломанном стуле, первая любовь придавлена коробкой с ёлочными игрушками, а важный разговор закатился под балку и пылится рядом с сушёной летучей мышью детского страха.

Спросите у Поэта 💌