#TheGarrickBrief

Новый год...

Праздник, когда даже самые закаленные из нас превращаются в мишени для собственной глупости. Я пил. Пил так, будто хотел утопить в этом виски каждый гребаный день прошедшего года, и в какой-то момент мир стал подозрительно мягким и податливым. Мне казалось, что я неуязвим, пока под ногами не оказался обычный, мать его,БОРДЮР в полумраке казармы.

Один неверный шаг.

Я услышал этот звук раньше, чем почувствовал боль. Сухой, отчетливый хруст, как будто кто-то переломил сухую ветку прямо у меня в ухе. А потом пришла она — резкая, пульсирующая вспышка, которая мгновенно выжгла весь алкогольный туман из черепа. Я приземлился в ледяную грязь, задыхаясь не от удара, а от осознания собственной ничтожной неосторожности. Весь мой хваленый опыт, все тренировки — всё это пошло к черту из-за одной лодыжки, которая теперь горела огнем.

И вот он, мой второй день года. Пока остальные допивают праздничные запасы и травят байки, я сижу на койке, прижимая к ноге пакет со льдом и глядя на то, как сустав раздувается, превращаясь в синий, уродливый плод моей же беспечности. Привкус железа на языке и жгучее чувство стыда.

Худшее в этом не боль, а то, как я буду смотреть в глаза Капитану. Как я объясню ему, почему его сержант хромает, как подбитая собака, не из-за вражеской пули или сложного рейда, а из-за того, что не смог совладать с гравитацией после пары стаканов...