#TheGarrickBrief

День растворялся в горле, горький и едкий, как дешёвый виски. Я не помню, сколько выпил, да и какая, к черту, разница? Всё, что имело значение, – это этот тупой гул в голове, который пытался заглушить что-то куда более противное. Слова, приказы, мертвые лица – всё смешалось в один гребаный коктейль. Мне просто нужно было куда-то деться. Спрятаться. Или, может быть, найти кого-то, кто понимает, какой вес давит на плечи.

Коридор плыл. Лампы мигали, стены казались то бесконечно длинными, то причудливо изгибались. Я шёл, цепляясь за стены, за остатки здравого смысла, которые еще маячили где-то на горизонте. Моя комната? Где она, к черту? Все двери на одно лицо, когда голова кружится, как в центрифуге. Мозг работал на отказ, но ноги, сука, продолжали нести меня куда-то. К теплу? К свету? К кому-то, кто не задаст вопросов?

Рука нащупала ручку.

Повернул. Шагнул внутрь. Воздух в комнате... он ударил сразу. Густой, тяжелый, знакомый до боли. Запах табака, пороха и чего-то еще, что принадлежало только ему. Мои глаза, медленно, с трудом сфокусировались. И тогда я увидел его...

Капитан Прайс. Он сидел в своём кресле, спиной к двери, откинувшись, трубка дымилась в руке. Мерцающий огонёк от настольной лампы выхватывал резкие черты его лица, тени играли на бороде. Он был неподвижен, словно высечен из камня. Вся его фигура источала такое спокойствие, такую невозмутимость, что даже пьяный я почувствовал, как меня прошибло холодом.

Мой мозг, каким бы затуманенным он ни был, мгновенно сбросил всё лишнее. Ощущение, что ты попал в ловушку. Не в свою тарелку. Чёрт. Я запнулся. Попытался что-то выдавить из себя, что-то внятное, но в горле застрял ком.

Прайс медленно повернул голову. Его глаза, скрытые в тени, были прищурены. Он просто смотрел. Не говорил ни слова. Но этот взгляд... этот, блядь, взгляд был красноречивее тысячи слов. Он словно пронзал меня насквозь, вытравливая остатки алкоголя, выжигая всю дурь. В нём читалось всё: разочарование, понимание, и эта чертова, невыносимая тяжесть, которую он всегда нес.

Я стоял, как истукан. Чувствуя себя, мать его, полным идиотом. Моментально протрезвел, но это было лишь частью наказания. Холодный пот выступил на лбу. Единственное, чего я хотел в тот момент, — это исчезнуть. Провалиться сквозь землю. Никогда, сука, больше не видеть этот взгляд.

Я не знаю, сколько мы так стояли. Вечность, наверное. Потом Прайс медленно сделал затяжку, выпустил клуб дыма, который медленно растворился в воздухе. И так же медленно, спокойно, но с такой тяжестью в голосе, что она пронзила меня до костей, он сказал:

"— Газ. На выход."

Я сразу извинился и мигом вылетел,словно пуля из дробовика. Мне жаль,что на пьяную голову я перепутал двери.Надеюсь,он не слишком зол или разочарован мной..