Пишу

разверну края иного
в сердцевине моего,
пока я не вижу Бога,
и невидим для Него.
исступив, очертит мелом
золотые потроха
голос мой, я лезу смело
в гроб пугливого греха.
говорили тихо, просто —
берегли Его края.
и молчу, и лезет воздух
в рот крикливого рванья.
грязной кровью, поздней песней
разорился взорванным
дрожью трезвой, речью пресной
под дурными взорами:
страшно быть перед святыми
вялым и отчаянным.
в чёрной тине, зябкой стыни
разлегся печалями —
распластался смогом рвотным
меж путями падшими —
ночью чёрной быть животным
Бог меня упрашивал.
краской выжженной врастала
в мир Его старанием
моя падаль цвета стали
покаяньем раненым.
страшно помнить перед всеми —
в голоде болезненном
изо рта живое семя
выковырять лезвием.
только поздно, только много,
что упало далеко,
если я не вижу Бога
и невидим для Него.

9.26
#П

единственное правильное объяснение

1.

один весьма повлиявший поэт
иногда говорил, что душа человека - в написанных им текстах
не в сердце там, не в голове

и ты продолжаешься
когда кто-то
найдет и поймет их
или захочет понять
и, прочитав - узнает тебя
по-настоящему

твой голос не спрятать
легко отличить
если он - звучит
его ни с кем
не перепутают

2.

мы проводили
эксперимент
делали
анонимные
стихоколлажики

и меня одолела
какая-то гиперфиксация
я скинула свой коллаж
в канал
потом в закрытый канал
потом разослала по личкам
еле
остановилась

всё спрашивая
"где тут мой
найдете, где мой?"

будто тест
как проверка
кто услышит мой голос

из "своих"
тех, с кем вроде общаюсь
угадали два человека

два

моя самая близкая подруга
и чел, кого я энное время считала врагом
наверное, вправду безосновательно

потому что
"другие - не в твоем духе"
а другие и вправду - не в моем духе
потому что в других - не мой голос
и не моя
душа, если верить в теорию
которую я иногда
люблю представлять

как вы это увидели
и почему только вы?

?

3. 

а в канале вдруг стали угадывать
стали угадывать
те, кого вовсе почти не знаю
с кем общались сто лет назад на фесте
или вообще лично не виделись
только текстом
и я поняла
что всё - правда

"голос не спрятать
легко отличить
если он – звучит"

4.

поэты не попадают в рай
поэты не попадают в ад
после смерти
они попадают в пространство
текста
остаются
заключенными в буквы

и кто-то
/кто-то/
совсем никогда их не знавший
не пересекшийся в жизни
в случайно попавшемся в ленте
посте
откроет их голос

их настоящий голос
не с микрофона в баре
не с записей всяких
вручений премий

их голос
который они никогда не знали
их настоящий

неслышный
звучащий
над
их жизнью и смертью
над всеми
произнесёнными ими словами
над всеми их масками
тем, какими они
были и не были в жизни

голос
который услышали те
кто не спутал ни с чьими
твои
тексты

возможно, случайно
даже не понимая
как это
делается

потому что другие – не в твоём духе

и это - единственное
правильное
объяснение

#на_той_кассете 2025

Намана ля

Угрями снег рассыпан
на мочках маков,
бездорожье, бессонница,
роем до темноты,
у старшины в припасе заварка,
пар сцапанный долго держишь у нижней губы.

Прижались к буржуйке,
крепкий жар рассекает прутьями спину,
снег останется на ночь, а к обеду снова сойдёт:
ты годишься мне, память,
мертворожденным сыном,
я боюсь тебя отпускать,
я боюсь, что зима придёт.

Жёлтый листок упадёт на спальник,
корень ресницы обвяжет
инеевым венцом,
сальные пальцы к губам,
волчья затяжка,
уголёк утонет в зёве земляном.

Словно казачьи струги
по небу плывут,
ячменный квас омывает кроны,
повешенных бунтарей по Днепру пустили,
как тебя, юродивого, вымело сквозь тайгу
в южный край России,

как томилось углём челобитное сердце,
и как командиров славило,
либо мёртвые те, с кем братались смертью,
либо тяжелораненные.

Тени множатся на снегу, улыбайтесь, мои недобитыши,
маршем пойдём до Киева,
Бог пехоту из-под пазухи горючей рукой вытащил,
потому поломать нас эпоха не осилила.

Будем слёзы свои прижимать, как шевроны с Победоносцем —
ощеришься на пальбу, на птиц дюжих —
мы грязными ходили, а грязь стопило солнце,
белое солнце южное.

Над сечью старик-отец ведёт лайку по облаку,
луна в кровавом сосуде лунками шмыгает,
осока, мешки с песком, накат сосенный, как кошачья холка,
ночь замшевая не вяжет лыка,

звонницу глотает, кто смотрит степною ширью,
да глаза не роняет в страхе,
кто землёй и початками спор кишит
капиллярами бухнет в овраге.

2026

Разговор о том, как повседневное понимание абсурда расходится с философским, о конфликте между человеческим призывом и молчанием мира.
Иными словами, размышляю о бунте как о способе жить без гарантий

в начале лицо другого или же там был я?
не укради, не убий, да не желай никому зла
капли стучат аккуратно в самом начале дождя
ты им не верь, безумна погода
в начале был я
или лицо другого?

° pozharvodoem


волна подкинула трек, под который слова буквально сами сложились. я ни при чем.

ЛИЛ[СПБ]ЛОВРОМАНС

краснели клены
только кто по ним стрелял?
сентябрь-сторож
переламывал двустволку
а банды певчие
с награбленным теплом
расшухерясь
перелетали в самоволку
и Охта тоже, ты прикинь
как будто Ганг
топлю бычок
как те блаженны мощи
а если и мой пепел
поплывет...?
ну чо ты ржешь
давай лицо попроще
ну да, я снова
перевосхитил пейзаж
без драмы
русскоречье - не культура
нам все бы
пере-эдак-пере-такт
все перетерпим
переспим да перебудем
давай с тобою
ерепениться дуэтом
гуляла розочка
над ребрами Парнаса
на синеве
три перышка-близняшки
и небо - девочка
в олдскульном адидасе
какой маршрут
да кто бы разберет
автобус приземлится
на Кареджский остров
шагов на парочку
как будто материк
а мы с тобою
великаньим ростом
простор свернуть бы
и накинуть словно пледик
на ноги голые
ну чо ты вот опять, блин?
а ты обронишь
что так сильно меня лю...

и над волнами
реет мыльный дирижаблик...

2026

***

я полумглой нарисовал
тоскливый дождь
на что мне эта полумгла
и эта дрожь
как слёзы пойманных сирен
текут мосты
пустеет некогда сирень
её листы
а тень бродяга много пьёт
но я не пью
так значит скоро будет лёд
и много вьюг
прощай красавица пора
сырой ноябрь
я полумглой нарисовал
труп глухаря
пропойца егерь не усни
когда в лесу
сбежится таинство лосих
на ту косу
где я чугунной полумглой
нарисовал
тебя придуманного мной и
лесоповал

Те самые разговоры на уроке литературы

Нобелевскую премию по литературе в этом году получила Энн Карсон!

Канадская поэтесса, эссеистка, переводчица и специалистка по античной литературе получила премию за смелое и изобретательное творчество. Карсон сложно определить через конкретный жанр: она смешивает поэзию, прозу, эссе, перевод, античные мифы и литературную критику.

На русском языке выходили «Автобиография красного» — роман в стихах, пересобирающий миф о Герионе и «Горько-сладкий Эрос».
 
Очень радуемся этой Нобелевке ❤️

Надо почитать наверное

Борис Рыжий о первой любви и главной трагедии поэта.

Сразу после школьного выпускного Борис женился на школьной подруге Ирине Князевой, ему было 17, ей — 18. Она стала его первой и единственной любовью. В 1993 году у них родился сын Артём. По воспоминаниям жены, Борис был примерным семьянином: чаще неё стирал пелёнки, мыл полы, готовил для близких изысканные блюда — особенно любил кролика в белом соусе — и заботился о материальном благополучии семьи.

Близкие вспоминали, что он никогда не говорил с ними о суициде. Ирине он, к примеру, обещал «стареть красиво» и с удовольствием наблюдал с ней за пожилыми парами во время прогулок. Именно поэтому его внезапный уход из жизни стал для всех невосполнимой, оглушающей трагедией, оставившей лишь острую боль и немой вопрос.⠀
⠀
🎬 Интервью после присуждения Борису литературной премии «Антибукер» в 1999 году.

В глубине, на самом дне сознанья,
Как на дне колодца — самом дне —
Отблеск нестерпимого сиянья
Пролетает иногда во мне.

Боже! И глаза я закрываю
От невыносимого огня.
Падаю в него...
и понимаю,
Что глядят соседи по трамваю
Страшными глазами на меня.

Г. Иванов

Заплата к заплате, огонь к огню(ьку)
Рука в руке
Хочешь я лодочку подарю(нареку)
Плыть по реке

Отдам тебе сердце, окна окоем
А там целый мир
Посидим на облачке с тобою вдвоём
поговорим

Там звезды ресницами хлыть да хлыть
И хочется спать
Все чаяния в космосе растворить
Поставим кровать

Баюкай медведица, в млечном пути
Опасности нет
Мы выпали из колыбели её, идти
Ещё тысячу лет

Там папа нас ждёт и мама и су
Матур анасы
Пока же мы с ёжиком по лесу
Всё будет яхшы!

Там странные сказки обнимут живьём!
Там грусточки нет(Там ждёт шурале)
Давай же варенья маме нальем
Нажарим котлет

Пусть папа небесную рыбу удит
И смотрит на лес
Он с нами когда нибудь заговорит
И фюить до небес

Там поле футбольное, мяч, вратари
Сатурна кольцо
Ты только сердце свое подари (отвори)
И будет лицо(кинцо (в конце то концов)

На правой ладони увидешь дочь
На левой сынок
Ну ладно, осень теперь и дождь
И рядышком Бог
(Ложись на бочок!)

Вот мы с вами и доигрались.

От нас к ним ушел Кашпировский. Про Кашпировского мне рассказывала бабушка.

Тысячу лет назад к моей бабушке пришла смотреть телевизор соседка. Кашпировский на экране заряжал воду и гипнотизировал людей.

Бабушка стойко переносила гипноз. Соседка стонала, раздевалась, и полностью отдавалась гипнозу.

Больше они вместе Кашпировского не смотрели.

Да, именно с Сергея Александровича в 2003 начиналось то, что потом в 2025 вылилось в это

Не всякий бедолага бедняк,
Не всякий дождь родился косым.
Есенин обманул зодиак
И деву положил на весы.

Поженятся берёзка и клён —
Любой из них свободе открыт.
У правды ложь — одно из имён,
Вот только некрасиво звучит.

Поэзия на окской воде —
Забава для гулящих зевак,
Ведь ложь не отразится нигде
И правду не расслышать никак.

Рассеян образ Леля, как свет,
Не ходят больше ноженьки в храм.
Но в этом и таится поэт
И грех — судить его по стихам.

Судите по делам да не всем,
Судите по любви да не той.
Шагает Шаганэ по росе
Из Персии своей золотой.

Прожить бы это всё налегке,
Уверовать, что будешь спасён.
А дальше только рябь на Оке
Да так и не женившийся клён

А вообще конечно, с тех пор как появился Малевич, каждый выход из дома требует дополнительного волевого усилия. В Петербурге оно и в принципе так (у меня есть теория, что здесь тебе на любое действие, пусть и самое простое, требуется на квант больше энергии, чем в другом городе, этот квант — твоя дань Месту и тем, кто скрыт в нём).

Но котёнок увеличивает этот волевой налог, теперь выходить из дома (а уж тем более, уезжать куда-то) решительно не хочется почти никогда. А чего ради? Дома всё есть. Мелкая глазастая тьма спит на плече, бегает-журчит, вьётся у ног, приносит игрушечную мышь, как эта ваша собака. И не может сама слезть из домика под потолком. Залезть сама может, а слезть — нет: пока страшновато. Надо снимать. Ну, и куда тут поедешь? Да и зачем.

#заметки