Фёдор уже довольно давно мучается бессонницей. По уши погрязнув в работе, он совсем забыл, когда же в последний раз ему удавалось нормально поспать. Однако сегодня всё было иначе. Сон пришёл неожиданно — Достоевский даже не понял, что уже спит.
Вокруг был один лишь свет, яркий и тёплый. Фёдор осмотрелся: тут не было ничего, только пустое пространство, залитое этим теплом. Издалека показался силуэт: светлые волосы с чёрной прядью на чёлке, невысокий рост и ярко-янтарные глаза, смотревшие на Фёдора с удивлением. Мальчик подошёл ближе, с ног до головы оглядел Фёдора и как-то глупо улыбнулся, прикрыв рот рукой.
Достоевский смотрел на него с недоверием, понимая, что этот мальчик — всего лишь плод его фантазий, глупая проекция уставшего мозга. Его мысли прервало прикосновение. Мальчик осторожно коснулся его рук, тонкие пальцы сжимали холодные ладони Фёдора с такой нежностью, словно держали не окровавленные руки убийцы, а что-то очень хрупкое, фарфоровое.
— Тсс... Ты не один. Я рядом с тобой, — тихо шептал мальчик, словно знал, что творится в голове у Фёдора.
В этот момент Фёдору хотелось рассмеяться ему в лицо, сказать, что это всего лишь ребенок, который ни за что не способен его понять. Но что-то мешало. Он лишь слегка сжал в ответ тёплые руки парнишки.
Неожиданно он снова почувствовал холод. Фёдор открыл глаза, огляделся. Из-за плотных тёмных штор в комнате было совсем темно и холодно. Достоевский подтянул руки к лицу, посмотрел на них: они по-прежнему были ледяными.
— Слабость, — произнёс он, словно проклятие. — Никчёмная слабость.

Здравствуйте,
Достоацу.