Свинцовые тучи за окном нависали над темным асфальтом. Дождь шёл третий час. Или четвертый. Детектив давно сбился со счета.

Чутье старого пса его не подводило. Дело пахло плохо. Пахло дорогим парфюмом и дешевым коньяком. 

“Убийца - дворецкий? Вряд ли. Дворецкий - сирота из Албании, мечтающий о роли в Голливуде. Он бы не пошел на такое.” 

“Может быть, это владелец поместья? Он запирается в кладовке с вином и играет для мышей на аккордеоне. Горничные болтают, что они танцуют ламбаду и поют караоке. Мог ли убитый его шантажировать?”

Он высморкался. Его старый пес Бобби дернул ухом. 

“Ни орудия, ни свидетелей. Тело в какой-то момент отрастило ноги и убежало. Классика…”

Детектив закурил и пролистал блокнот. Дым полз вверх и растворялся в свете ламп, как обещания алиментщика. 

“Никто из них ничего не знает. Но я чую - кто-то из них видел больше остальных. Я буду наблюдать за ними. Неотступно, как Бобби в ожидании вырезки. И когда убийца совершит промах… я буду рядом.”

Blackbox

15.10

19:30

500 р

Паспорт