RP post

🎀🎀🎀🎀🎀🎀🎀🎀🎀🎀🎀

Тот разговор никак не вылетает из головы Кельвина. Весь день он сидит за записями, иногда прерываясь на очень вдумчивое сидение за столом в попытках отвлечься и короткий сон, после чего вновь возвращается к книгам. Но в голове прокручивается одно и то же.

Глупость. Нелепая, ничем не подкреплённая мысль, которую он уже несколько раз пытался вытолкнуть из головы. Возможно, стоит поговорить еще раз, на этот раз спокойнее.

Комната встречает его тишиной. Севена уже нет, окно открыто и в спальню проникает прохладный уличный воздух. Кельвин несколько секунд просто стоит в дверях, оглядывая помещение. Он заходит внутрь, бросает перчатки куда-то на край стола и несколько секунд пялиться на него. Оставленные вещи, записки, книги, раскиданные беспорядочно. Значит, вернется.

Кельвин вздыхает, собираясь уже развернуться, но замечает обложку книги, которая лежит под завалом записей. Она слишком знакомая. Одна из любимых книг Эттрика, та, которую многие бояться даже в мыслях упоминать, не то, чтобы держать в руках и спокойно зачитывать вслух. Исследователь осматривает комнату, смотрит на окно, и открывает ее.

Сначала его встречают руны, непонятные ему текста, а после…заметки на полях. Короткие, резкие, местами почти неразборчивые. Несколько формул перечёркнуты. Рядом с одной из схем кто-то оставил несколько слов, написанных наспех, будто мысль появилась раньше, чем автор успел её нормально сформулировать. Кельвин смотрит на строчку дольше, чем следовало бы. Потом ещё раз. И ещё.

Нет. Нет. Не может быть. Почерк слишком похож, до боли. Тот самый, в записках, которые Эттрик оставлял ему, когда считал, что Кельвин слишком медленно соображает и объяснять всё словами будет пустой тратой времени. Та же привычка перечёркивать слово одним коротким движением, вместо того чтобы писать поверх него. Та же ужасная привычка сокращать всё, что только можно сократить, а потом искренне удивляться, почему это никто больше не понимает его записи.

Кельвин медленно закрывает книгу. Снова открывает и взгляд бегает по страницам уже с нездоровой скоростью, перелистывая страницу за страницу пока пальцы все крепче и крепче сжимают края, а в груди не становится тесно. Дыхание тяжелеет, глаза бегают между строк, потом на другие записи и книги

- 🔤е может быть…

Севен это Севен. Эттрик это Эттрик. Кельвин повторяет эту мысль как мантру, окидываю комнату еще раз взглядом. Хорошо, ладно, два разных человека. Но тогда почему книги Эттрика находятся здесь?Почему в них его записи? Почему Севен знает, какие слова выбрать, чтобы Кельвин вышел из себя? Почему имеет точно такие же повадки? Что-то слишком много между ними общего.

Кельвин медленно усмехается

- 🔤от же черт….

Слова звучат почти шёпотом и в них нет ни капли радости. Кельвин сам не замечает, что произносит их вслух. Несколько секунд ничего не происходит, потом исследователь снова смотрит на книгу и разворачивается, выходя из комнаты и прихватив одну из записей с собой. Зная его, долго возвращения ждать не придется, учитывая количество важных для него книг, что осталось тут. Пропажу тоже должен заметить быстро, потому от разговора не отвертится