Может быть, посмотрит наверх. Улыбнется. Осторожно коснется одной из нитей. Не для того, чтобы проверить, а чтобы понять, сколько любви в нее вложено.
Но кому это нужно?
Иногда хочется самой взять палку и одним движением смахнуть свою паутинку. Чтобы больше ничего не ждать. Не думать. Не надеяться.
Опять строить?
Кажется, люди больше не строят. Это долго. Они живут без дома. Заглядывают друг к другу ненадолго. Уходят. Возвращаются. Снова уходят.
И почему-то так часто ломают чужие дома.
Может быть, случайно.
Может быть, потому что никогда не строили свои.
Наверное, люди стали скитальцами. Они разучились создавать, а если вдруг замечают рядом что-то красивое и хрупкое, им почему-то хочется проверить, выдержит ли оно прикосновение.
Не выдержит.
Паутинки не станет, но утром она снова появится там, где вчера была пустота.
Так и любовь. Ее можно разрушить. Можно оборвать все нити одним неосторожным движением, но однажды утром человек снова берет в руки первую золотую ниточку и начинает плести. И только он знает, сколько сил стоит за каждым новым переплетением. Сколько боли остается внутри каждой из них. Сколько надежды.
Снова создавать свет там, где еще вчера была тьма. Снова согревать место, в котором царил холод. Снова верить, что однажды кто-то войдет в этот хрупкий дом не для того, чтобы испытать его на прочность, а для того, чтобы остаться.
Моя любовь - это нежная паутинка из золотых нитей.
Я не паук. Я просто строю дом, в котором однажды кто-то сможет остаться.