Когда из душного города сбегаешь в туманный лес,
Где комары под вечер уносят детей живьем,
Кажется, что ты тоже - забыт, унесен, исчез,
Притворился улиткой, мышкой, стенающим журавлем.

Лесник на краю географии услышит твой скорбный крик,
Поднимет пивас, осклабится: "Да, братюнь, это дно.
Не сцы, лети, куда следует, я здесь уже привык".
Уйдет в сторожку доигрывать сам с собою в двадцать одно.

А в городе все спокойно - ковидная пастораль.
Летит тополиный пух и дети его не жгут.
В башке у бывшего школьника щелкнет тугая спираль.
Соберется в школу, пойдет, а в школе его не ждут.

Рассвет - зашифрованный Дух Святой - оранжевые лучи
Согреет все, что сможет согреться, но ярок для здешних мест.
Заорешь: "Какого лешего, Отче? Что ты молчишь, не молчи!"
Тишина за плечами болит сильней и превращается в крест.

Ты вернешься к себе домой, и будет рабочий день.
Будет пища, будет работа, и после работы - вино.
А старый лесник продолжает играть - и как ведь ему не лень -
И все выпадает Лето Господне - две тысячи двадцать одно.

21.06
#Написано_в_можжевельнике