В детстве мама говорила мне: не рви плодовые, пусть цветут.
Я не мог понять, почему, им же не больно ведь,
Их цветение - это инопланетный труд,
Такой же, как труд комара - впустую звенеть
над ухом.
Такого труда всегда слишком много.
Но с тех пор при виде сломанной ветки меня бьет тревога.

Как же бессмысленно это вечное лето!
Мимо причала пустая ладья проплывает среди лепестков.
И ранит меня, пугает видение это,
Лето будет таким до тех пор, пока я таков.
Сказки ночные, каверны спрятанной тьмы,
Которые я вскрывал, хранил и лелеял,
Слова все ушли ночевать, мы с вами в квартире одни,
Прижаты спиной к холодным, как смерть, батареям.

Давайте это немое кино, наконец, досмотрим:
Ладья проплывает по венам и движется к сердцу,
А я - натюрморт, гербарий, фото пост мортем,
Мне лета всего не хватит, чтобы согреться.

С тех пор я не рву плодовые, пусть догорают,
Пусть отцветают в тихой садовой глуши.
В этом саду где-то дети мои играют,
А ладья не спешит, слава Богу, уже не спешит.

06.24
#Написано_в_можжевельнике