Ночь. Дерево во дворе, свет в подъезде.
Сентябрь почти отъехал.
Пока яблоки падают, на них проступают лица
Бывших друзей, врагов, кредиторов, соседей.
От бетонной стены отражается робкое эхо.
И какого хера, яблонька, тебе не спится?

Что ты в землю долбишь, старая, глухо и долго,
Будто тебе отвечают камни и родники?
- Да, отвечают, родимый. Я спрашивала у Волги,
Как живет твоя мама на том берегу реки.

- Зачем ты показываешь мне эти мерзкие рожи?
Только плоды свои все потратишь напрасно.
- Это сказка, мой милый, съешь кусочек, мой ясный -
Вспомнишь хорошее всё, то, что вспомнить можно.

- Что ты делаешь в этом колодце, брежневском колизее?
Почему не сдохла под этим душным асфальтом?
Или это просто, такое, типа, везенье -
Ожидать, пока срубят, в этом дворе проклятом?
- Черепа детей под корнями нянчу, яблочная брусчатка.
Посмотри, в их глазницах сладких заснули осы.
Что поделать, вам, длинноногим, быстрокрылым, нужна клетчатка.
Ну что, мой дружочек, есть ли еще вопросы?

09.2023
#Написано_в_можжевельнике