Я - спящий автобус где-нибудь под Саратовом,
Я - мокрый суглинок под лопатой старого дачника,
Такой же неподвижный, безнадёжно устойчивый,
Что только весенний воздух способен меня разрушить.
И я буду слушать, как прорастает время
Сквозь фотографии родичей на стене,
Буду весь сконцентрирован где-то в районе коленей,
Побаливающих к зиме.
Я буду читать с листа и писать каракули,
Не буду есть, что нельзя, буду лишь то, что можно,
Потом, во сне, коченея от ужаса, звать собаку и,
Просыпаясь, ловить на себе ее взгляд тревожный,
Уткнувшись в ковер, лежать в постели, болен неизлечимо,
Слушать Цоя, в школу на той неделе, мама сказала - грипп,
Горчичники и уколы терпеть, становясь потихоньку мужчиной,
На ковре - треугольники облаков, многогранники рыб.
В итоге, я сяду за стол, где вороны и венеры,
В лазоревой дымке - усталые лица предков,
Чувствуя холод в затылке, схвачу осторожно, но крепко
За хвост пролетающего лангольера.

новое
#Написано_в_можжевельнике