У тебя внутри тишина, и ножи направлены в небо.
Ты, наверное, станешь святым, если хватит ума.
Ни чума, ни сума, ни тюрьма не страшней того спящего гнева,
Который даже во сне крошит черепа и дома.
Так что плачь иногда и цепляйся за время и место,
Прорастай, как трава, как нахальный узорчатый лом.
И пиши закорючки свои на полях палимпсеста.
Их, конечно, сотрут, но потом,
Не сейчас, а потом.

02.26
#Написано_в_можжевельнике