Я лез под кровать, где всё стало ненужным и лишним,
Где пыль оседала на прошлом — седом и неслышном.
В углах, где затерялось всё то, что считалось престижным,
Я везде искал свой смысл жизни.

Я полки листал, где мечты до краев обезличны,
За старым диваном, где тени до боли привычны.
В карманах пальто, где лишь холод царит безграничный,
Я везде искал свой смысл жизни.

Я шарил в коробках, где старые фото обуглены,
В щелях у порога, где дни были мною загублены.
В вещах, что когда-то за бешеные деньги куплены,
Я везде искал свой смысл жизни.

Но он не в вещах, не за дверцей скрипучего шкафа,
Его не найти под обивкой и в груде тряпья.
Он не в чертежах и не в тексте скупого параграфа,
Он там, где сейчас просыпаюсь и чувствую я.

Оказывается, он не спрятан под слоем забвения,
И нет его, смысла, в вещах, что мы долго храним.
Он в праве ценить этих редких минут откровения,
Когда мы с собою честнее наконец говорим.

Он в песне любимой, что в старых наушниках бьется,
Когда по асфальту один я спокойно иду.
В том, как под рукой сонный кот на диване сожмётся,
И в том, как я радость в простом и обычном найду.

Он в каждом закате, что небо багрянцем раскрасил,
В горячем и крепком, мной заваренном чае.
Я зря этот мир серой краской по жизни украсил,
Его красоту на бегу не различая.