Блуждающая мысль обретает в сердце звон
и стук
Из их потоков взращивается циклон

Не вижу в зеркале своей Тени,
но ясно виден испуг

С ней над грозой взлетели,
чтобы заглянуть в глаз бури

Оттуда смотрит циклоп,
обдаёт жаром от древней кузни

Будут лететь во все стороны искры —
придать форму стихии можно лишь молотом

но уже никогда не узнаю:
закалена мысль моя,
или скована