моя луна – горячая гармонь
моя ладонь холодная как рыба
мне шёпот серых пыльных пауков
так дорог, словно музыка Лу Рида

стихов не существует никогда
это слова, в которых спит ребёнок
и в лихорадке выстрелов луна
играет громко, ломко, топко, тонко

я всё черчу чириканье стихий
в чернильной чёткости берёзовых зацепок,
но что мне остаётся после них?
ведь остаются редко, редко, редко

черчу по памяти, стрекозы ворожили
над рощей розовой, над чёрной тишиной
и нет стихов моих – ведь я бессильна,
ведь я растаяла – но остаюсь собой

2025