Основы телеграмм-этики учат, что необходимо писать поменьше, да почаще. А у меня пока никак не получается. Я тут как старое огородное чучело помахиваю пустыми внутренностями на ветру. И этого хватает, например, для того чтобы гладить кота. Но…

Мне тут хочется написать тысячу извинений, попытаться выдать собранную и нежно переработанную рефлексию, но банальный стыд не позволяет. У меня не получается «как раньше», а как по-новому я не знаю.

Что я могу тогда? Могу писать хоть как-то. Кривенько, косенько, по-домашнему и наивно.

Прочитала:

«История магии и суеверий» Альфред Леманн – скууууууууууууууууууууууучно. Я тону, умираю, задыхаясь в интеллекте автора. Это как правило признак волевого исследовательского рвения, но книга как сражение сейчас совсем не мой уровень.

«Кот внутри» Уильям Берроуз – краткая новелла об отношении с котами, о которой казалось бы никто не слышал. Мне показалось, что это личное высказывание об утрате, такая небольшая заметка на полях о самых глубоких чувствах. Рекомендовать могу, только если ты всей душой болеешь о кошках и сантиментах.

«Вокзал потерянных снов» Чайна Мьевиль – ГДЕ ТЫ БЫЛА РАНЬШЕ, КНИГА? Чем занималась, чьи руки тебя гладили нежно? Ты слышишь? Сходи да прочитай, сей дикий алмаз.
С другой стороны, мне нужно остановится в похвале. Потому что, ну что собственное в ней особенного, кроме эклектики несочитаемых миров. Киберпанк, стимпанк, миры Филиппа Дика с его галлюцинациями и играми подсознания.
И что, ну вот и что? Она что, первая такая, эта несчастная книга? Ну, конечно, нет. Тогда что в ней такого особенного, что держит у страниц полночи? Что мешает всю ночь?