Окей, Ноябрь. Обойдёмся без лишних реверансов и поговорим серьезно. С тех пор как твоя чернильная тень накрыла окрестности, я старательно игнорировала действительность, натужно улыбалась и делала вид, что все в порядке. Но все не в порядке.

Ты редкостной мерзости сопливый кусок осени, который обязан быть дезинтегрирован из реальности. Однажды проснувшись и увидев тебя за окном, я мечтаю моргать так медленно, чтобы просто не заметить твоего существования. Целый крохотный кусочек моей виртуальный души посвящён в ненависть к тебе, Ноябрь. Ты - чистилище. Грязное, мокрое и холодное место для укутанных неприяканных душ, где ветер задувает под самый тёплый капюшон, а лужи забираются в ботинки.

Ты вносишь смуту: осенняя куртка со свитером или уже можно пуховик? Ты плодишь зависть: знакомые уезжают в Таиланд, ну а я куплю себе шерстяные трусы. Ты путаешь сознание: сейчас 17.00 или 22.00, хотя, стоп, четверг ли сегодня?

Знаю твою подлую переменчивость и предположу, что сейчас ты начнёшь заигрывать своими скромными «+3 и без осадков», но я видела достаточно. Каждый год, ты забираешь моё настроение, мое везение и мою сухую обувь, оставляя взамен лишь блеклую надежду, что Декабрь притащит немного снега, подарки и мандарины по скидке.

Признаюсь, услышав первые завывания твоего фирменного сырого циклона, я спасовала: забралась под одеяло, бросила писать про книжки и даже пару раз обронила слезинку жалости к себе. Но знаешь, что? Иди ты к черту. Я справилась с «Конкретной математикой» Грэхэма, справлюсь и с тобой.

PS: Кек, хотя про «Провиденс» все ещё не знаю как написать. Большая и сложная история у него вышла, такие дела.