La nuvola in calzoni, Vladimir Majakovskij, 1915

Non voglio
leggere niente, mai.
Libri?
Ma che libri!

Pensavo una volta
che i libri si facessero così;
arriva un poeta,
schiude appena le labbra,
e già canta il sempliciotto ispirato -
ma prego!
Invece risulta
che prima di mettersi a cantare,
si cammina a lungo, straincalliti dal rimuginio;
e sguazza adagio nella melma del cuore
la stupida tinca dell'immaginazione.

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