в какой-то момент забываю, кем был изначально и перестаю узнавать себя в отражении. закрываю глаза, молчу. погружаюсь в мягкий пустой сон. а в этой пустоте гуляет ветер. через щели в бесконечности просачивается сквозняк, и, смешиваясь с внутренними движениями воздуха, порождает бури. такие же бесшумные, как сама пустота, но всё такие же разрушительные.
начинаю медленно поглощать себя, сантиметр за сантиметром: кожу, мышцы, кости. ищу источники ветра. меня становится, меньше, пустоты — больше, и больше простора для ветров.

слова истощают. когда выбираю говорить и слушать, открыв глаза, я ссыхаюсь и становлюсь маленькой веточкой.

можно ли переиграть своё отражение в гляделки?