Я ядом плююсь, струями плеща.
Четвёртые сутки похмелье.
Моя голова тяжелей якоря,
Летящего в воды ущелья!

Кому мне играть и с кем говорить,
Коль сам от себя не в восторге?
Уместно молчать. А хочется выть.
И мысли лежат, словно в морге.